16/09/08
CASCATA DE SÃO JULIÃO, JULHO DE 2008
"Olé! Olé!" Viro-me para trás e observo uma última vez as luzes da praça de toiros de Portalegre, o mar de carros estacionados em tudo quanto é caminho de terra, o movimento de aficcionados junto a uma das roulotes. Um bruá intenso vem da praça cheio que nem um ovo. E, no entanto, eis-me a pé, seis quilómetros até à cidade, virando costas ao espectáculo. Tudo porque o toureiro pendurou a espada sobre a cabeça do toiro e das bancadas surgiram gritos de "mata-lo", "mata-lo"! Pensei com os meus botões "o animal fez mal a alguém?", levantei-me e vim-me embora.
No dia seguinte, larguei a pensão junto à Catedral, deambulei pelas ruelas estreitas da cidade velha e parti para a serra de São Mamede, entre hastes queimadas do último incêndio, subindo cada centena de metros com a sofreguidão de quem procura a paz da montanha. O melhor posto de informação acerca das cascatas da serra é a Tasca da Cascata, em São Julião, forrada a calendários, alguns já amarelados, de mulheres de peitos generosos, frequentada por bebedores de minis que chegam em camionetas de caixa aberta. "A da Rabaça? Isso é quase em Espanha", explica a filha da Dona Rosa, "foi lá que apanhei um escaldão...São uns quinze quilómetros daqui".
Horas mais tarde, pergunto a um casal que amanha uma horta num vale perdido entre castanheiros e sobreiros. "Tem de andar até umas casas velhas e virar para o caminho à esquerda. Mas não meta conversa com aquela gente que mora ali". Lugares remotos, gente estranha, pensei. Depois de me perder e dar com um gigante em pedra a ensombrar o caminho em terra batida, escutei água ao longe, contornei um monte. Uma mulher esguia, magra e pele tisnada cava um terreno indiferente às minhas passadas. Uma cadela acorre seguida por três caezitos a ladrarem furiosamente. Umas casas entre a vida e o abandono, uma idosa sentada à sombra, uma vereda entre as rochas e aí está ela, a água escorrendo para aquela que será durante uma hora a minha piscina particular. Ninguém ali, que o mundo perde-se nas circulares e avenidas das grandes cidades. Por momentos, esqueço as taxas de juro, o preço do petróleo, o desemprego, o crédito mal parado.
O Salto da Pêga, esse, esconde-se entre arvoredo denso. Piso uma almofada verdejante formada por várias camadas de folhagem, escorrego, embato numa árvore e ouço um bzzzzz...que liberta dezenas e dezenas de insectos. Por segundos, temo serem abelhas. São borboletas amarelas, minúsculas que enchem o bosque à minha volta. Há quanto tempo não vai ali alguém? De cada vez que mergulho, solta-se uma revoada de mosquitos. Sigo a corrente à procura da queda maior mas recuo antes que caia feito imbecil nalgum pedregulho.
Não caí no Salto da Pêga mas estatelei-me na Cascata de São Julião, entretido nas fotografias. Mais uma foto, uma escorregadela numa rocha esverdeada de limos e...catrapás. O rabo e o braço direito aguentaram o peso do resto do corpo, a máquina fotográfica erguida pela mão esquerda.
A água pura da montanha compensa tudo. Ainda me jorra intensa na cabeça, a tamborilar nos meus ouvidos quando puxo um banco de madeira para fora da Tasca da Cascata, sorvo uma mini gelada e escuto a Dona Rosa: "Ai "Maresias", tudo hoje já não bebes mais! Atão depois de tanta cerveja, queres vinho?"
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